sexta-feira, 2 de agosto de 2013

O riso do Seu João

Essa gente pequena
com um dinheiro arranjado,
e nem nome não tem.
Com uma casa de várias ruas,
Uma ou outra memória,
pouca,
e o direito de permanecer calado,
                     que esgoela e trava.
Essa gente de resto.
Que sobra nos cantos, nas praças,
no enrosco do chão.
Essa gente solta,
com tamanho de menos
para algema de mais,
e nem nome não tem.
Essa gente morta antes de nascer
Essa gente condenada por querer viver
Essa gente, sabe essa gente que lhe faz
segurar a bolsa no que se enlaçam as
calçadas, não sabe?
Essa gente.
Tão mais gente que você.